To bit or not to bit
Pudo más el nervio,
su incontrolable fibra silente,
que dejó solo óxido y ardor
como consuelos;
esquirlas de carne indefensa,
desorientadas
y decrépitas,
mendigando el absurdo placer
en la terquedad de los castigos.
Pudo más el impulso ilógico
al dolor de las ruinas;
a la delicia áspera,
amarga,
que se aferraba a los desgarros.
Pudo mucho más el nervio,
que conquistó como un bárbaro
la cúspide de sus dedos.
Si amaneces sediento
no pienses tanto en palabras.
Bebe,
verso,
de la calma de los pantanos
que nacieron en la noche;
del silencio en las raíces
que no perturba a la tierra;
de la costumbre de la niebla
a deslizarse en sigilo.
Si despiertas con apetito de aire,
con la avidez de respirar y respirar
para aliviar la opresión de las sombras
que no pudieron marcharse,
inhala,
exhala,
verso,
según las normas de la inercia
en el recuerdo de un sueño.
Si abres los ojos y desesperas
por tantear la luz y secuestrar sus labios,
detente,
verso,
en ese umbral donde la urgencia
ni se preocupa ni se inquieta.
No te entregues al mundo
sin planear bien el beso,
sin imaginar las secuelas.
No pienses tanto en palabras.
Deja ya de escuchar
el viejo rumor del hacha
sobre la madera indefensa;
de presentir el olor del fuego
ensangrentado en ruinas;
de vigilar al viento como duerme,
satisfecho,
sobre sus destrozos.
Deja ya de delatar al polvo
con el dedo que acusa
buscando argumentos;
de acreditar el fracaso de la luz,
para no comprender su brillo,
solo con el testimonio de las sombras;
de imaginar la traición del equilibrio
y renegar la virtud de su suerte.
Deja ya de decir que el camino
es solo alarmas veladas
esperando nerviosas bajo la bruma;
que no merece la pena tantear un cauce
con el temor al descuido;
que aquel bosque perdido no existe
mas que en desgarros suspendidos del aire
que asfixian, con lo impuro, la esperanza.
Deja ya de aparentar que vas por la vida
silbando una canción con lumbre,
cuando solo cargas melodías
que se apagan con el roce de los sueños.
El mago ya no sube al escenario.
Cada día se mira al espejo,
donde el telón aún no ha bajado,
y se saca un as de la manga,
arrugado,
borroso;
pero con la misma habilidad de siempre.
Allá al fondo se escucha su sorpresa,
unos aplausos dispersos
y alguna que otra risita
que le recuerda al fracaso.
“¡No te preocupes!”
-Le dice a su reflejo-
Pronto será una paloma,
un conejo;
o un magistral acto de desaparición.
Solo la ciudad
conoce sus edades.
Resguarda,
bajo cada capa de su piel curtida,
la sabiduría que el tiempo
no logró arrancarle.
Solo ella sabe de las estaciones
que han galopado sus paredes;
de los infortunios
y el rencor absurdo
que la vanidad dejó incrustados
en la soledad de sus calzadas.
Nadie
-nunca-
fue capaz de transcribir su voz;
de comprender las palabras
que aprendió,
golpe a golpe,
desde los cimientos que la acunaron;
de difamar sus ruinas
para silenciar los deseos
que siempre han intentado
mantener su frente erguida;
su mirada clavada
donde algún honesto pilar
ya no pudo entender su perpetuo delirio,
y terminó aceptando,
con la mansa queja del destino,
el fracaso en volver a afianzar
la visión de su altura.
Solo la ciudad
conoce sus edades.
Solo ella puede hablar
de los secretos que nacen
cuando las luces se quiebran;
de cada herida que ostenta,
con dignidad,
en su fachada infinita.
Y sin temor al reproche,
salir,
desnuda,
al fresco alivio de la aurora,
para gritarle a la noche
y reencontrarse a sí misma.
De susto en susto
vive la ciudad.
Cada día un sonido distinto
evocando una alarma;
un estallido indomable,
infame,
que humilla la calma
hasta en su más pesada insignia.
De susto en susto
vive la ciudad.
Acorralada por la inquina
de un incierto pasado.
Sufriendo el hedor
de una condena al silencio;
la amenaza constante
que oculta el rostro
donde no se percibe
su infértil mirada;
que cierra los ojos
para evitar el miedo
a su propio semblante;
que arraiga sus dudas
en toda calle huérfana,
hambrienta de idioma y bandera
que les redima el pecado.
De susto en susto
vive la ciudad.
Cada día en el centro
de un porfiado abandono,
que como lluvia estancada,
resistiendo el partir,
solo deja humedades;
pus rabiosa,
indigna al recuerdo,
pretendiendo contagiar su plaga
sin importarle quien sufra;
y tristes huellas viciadas
que no merecen pisadas.
Siempre hay un silbido
cuando la tempestad asoma;
un susurro ligero
que nos avisa del riesgo.
¿Qué voz es esa que clama,
a tiempo,
por su ofrenda?
-Silencio-
Ya nadie escucha.
Después que un albor
nos acomodara en la tierra
la intuición torció el rumbo;
se perdió en el olvido
reconocer la llamada,
descifrar su advertencia.
Solo de bestias percibíamos
la amenaza en la tormenta:
hablábamos,
sin reparos,
el idioma de sus vientos.
Pero la fina luz nos robó
el instinto del presagio,
de adivinar las desgracias
por el sentido del juicio.
Nos olvidamos de correr
ante el peligro inminente.
Escapar.
Alejarse de esta tierra mansa,
de su roce fatal.
Correr en dirección contraria
a su viejo abrazo;
al apretón porfiado
que se resiste a olvidarnos.
Intentar ser una semilla con alas
que reanuda su viaje
a lo silvestre;
donde cada promesa renace
bajo el verde e inédito amparo
del arrullo de una estación indómita.
Y aguardar a esa voz primera,
la seducción ya olvidada
de cualquier deseo;
aunque sea un simple susurro,
víctima de su propia cautela,
que nos recuerde algún eco amargo
extraviado en el camino.
.
Veía puertas por todas partes.
Sus puertas al reino
de quien sabe que salvación.
Veía puertas;
puertas rojas,
verdes,
amarillas.
Puertas de madera,
de anti-madera;
transparentes y
frágiles;
sucias,
ajadas por las asperezas
de una existencia
que también era la suya.
Veía puertas si miraba a la izquierda,
si giraba los ruegos hacia su diestra.
Y si cerraba los ojos
en un intento de auto-suicidio fugaz,
también las veía.
Puertas inquisidoras,
tentadoras,
humildes,
arrogantes.
Puertas claras y justas
en sus formas;
legibles en el dialecto
que lanzaban al vacío.
Puertas donde la oscuridad
se presentía al primer vistazo;
donde la desconfianza y el miedo
cumplían con la atrocidad de sus faenas.
Puertas abriéndose,
cerrándose;
dejando sus umbrales
al alcance de cualquier denuedo;
prometiendo certezas a la dudas;
ofreciendo lo que siempre pudo ser,
lo que quizás volvería a suceder.
Y las veía por todas partes
-puertas,
puertas,
puertas…-
a todas horas;
pero nunca se atrevió a tocarlas.
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“Cuentan que cuando un silencio aparecía entre dos
era que pasaba un ángel que les robaba la voz. “
Silvio Rodríguez
Pasó el silencio
y no dijo nada.
Caminó desnudo
entre miradas rotas,
cabizbajas.
Fue incapaz de pronunciar su sombra,
la lenta y pesada corona
que siempre precede a sus penas.
Pasó el silencio
arrepentido de su juicio,
de sus razones malditas,
hambrientas,
codiciosas de amparo;
abrumado por esas voces ya insalvables,
tan incisivas en la osadía
como la angustia de un beso
que vacila ante su vicio.
Pasó el silencio,
enmudeció los sentidos,
paralizó el aire;
se detuvo en la altura
a contemplar la impetuosa obra
de los hartazgos.
Y ni su ángel
pudo salvar el momento.
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